Мир с названьем Слово

СТИХИ.РУ  – крупнейший российский сервер современной поэзии, предоставляющий авторам возможность свободной публикации произведений. К 8 января 2014 года 543 210 авторов опубликовали 23 610 190 произведений.

Ваш «Важский край».

Рябит листвой поляна у реки,

Похожая на скатерть-самобранку.

И хочется удариться с тоски

В стихи,

как во всемирнейшую пьянку.

И медленно глушить

осенний сплин,

И верно уходить  от будней серых,

Плывущих, как печальный

птичий клин

На юг...

И вдруг прибудет в сердце веры

В день новый,

не пугающий теперь

Своею неизвестностью. И снова

Рука моя легко откроет дверь

В мир грёз с таким простым

названьем – Слово.

И – чудо! – из неведомых глубин

Души взойдут любви

и счастья строки

Под нежный шёпот трепетных осин

Под заревом в полнеба на востоке!

Птица

Вновь роса в час рассвета

искрится,

И туман поднимается сонный.

Отчего ж плачет жалобно птица

На холодной трубе дымоходной?

Шлейф тумана всё уже и уже,

Всё идёт по привычному кругу:

Скоро ветер проснётся досужий

И взбодрит звонкой песней

округу.

Вспыхнет небо бездонною синью

Над зелёной макушкою лета.

Прорастут чьи-то слёзы полынью,

Но – увы, не дождутся ответа

Ни изба с покосившейся крышей,

Ни заросшая наглухо речка.

В небе – птица...

Всё дальше...всё выше...

От плетня, от родного крылечка...

Грибная пора

Гроза пронеслась над столбами,

И в крыше – забытая течь.

Запахло в округе грибами:

Затоплена русская печь.

Впервые за тёплое лето

Дымочек поплыл из трубы.

Причина не в том,

что нет света –

Причина важнее: грибы!

А запах!..

Забыл этот запах –

Полжизни, считай, потерял.

Дворняга на задние лапы

В порыве восторга привстал

И водит отчаянно носом,

Хвостом в возбуждении вьёт:

Был лес до сих пор под вопросом,

Теперь – спозаранку – вперёд

И в бор, и в глухое болото...

Хоть кто-нибудь

взял бы с собой!

Эй, люди, как жить-то охота!

И хвост – как дымок над трубой.

Проза и поэзия дачной жизни

Снова солнце летнее встаёт.

Столько в нём тепла и благодати,

Что лежать всё утро на кровати

Может только круглый идиот.

Я же не из этого числа

И, вскочив привычно спозаранку,

Мою, тру, полю, кручу баранку

Шустро, словно электрометла.

Собраны грибы, уютен дом,

Тяжким изобильем

дышат грядки...

Убедившись: всё вокруг в порядке –

Засыпаю аж мертвецким сном

И уже не вижу, как сосед,

Что козу мою ласкает матом,

У реки любуется закатом

(Может, тоже – к вечеру – поэт?)

И душа его сейчас поёт

Об одном (похожи мы с ним,

кстати!):

В час такой храпеть в своей кровати

Может только круглый идиот!

Бомж

Судьба, лишив совсем нежданно крова,

Работы и привычного тепла

(Жена – вот стерва! –

вдруг нашла другого),

Его, бомжа, в деревню занесла,

Где тёмной стайкой редкие домишки

Рассыпались вдали от всех дорог...

Хватил за годы всякого, и с лишком,

Но выстоял. Есть даже свой порог:

Досталось неказистое жилище

От сгинувшего где-то алкаша.

Живёт. Но по карманам ветер свищет,

И плачет в час бессонницы душа,

Всё чаще от бессилия на взводе –

Не дай бог встать кому-то на пути!..

Зима очередная на подходе.

Дровишек не мешало б запасти –

Таких, что посолиднее, пожарче

(Тепла совсем не держит ветхий дом) –

Берёзовых! Глядишь, чуток поярче

И дни пойдут.

Со старым топором

С утра подался в рощу. Три берёзы

Смахнул в глухом молчанье наповал.

Силёнка есть ещё! Хотя тверёзый,

Считай, уже лет десять не бывал...

Потом сидел под серым куцым небом

С комком в худой, прокуренной груди:

Да был он в этой жизни или не был?!

И есть ли в ней хоть что-то впереди –

В изрядно измотавшей, надоевшей

И стоящей не больше, чем пятак?..

Смеркалось. Бился в роще поредевшей,

Ища приюта, ветер-северяк.

Июльские зарисовки

Рябин цветущих острова...

Поля...

И лишь одно желанье –

Отбросить в сторону слова

И пить, и пить очарованье

Неброской, скромной красоты

Природы северного края,

Свободной птицей с высоты

Её душой в себя вбирая.

Смотреть, как в осень

держит путь

С небес сорвавшееся лето,

И замирать, боясь вздохнуть,

Нарушить звуком святость эту.

*****

Терпко пахнет клевером и мятой.

Высится рябина у крыльца.

А теченью летнего заката,

Кажется, и вовсе нет конца.

Ветер в травах прячется игриво,

Весел – да о чём ему тужить?

А закат такой неторопливый,

Что поверишь:

жить ещё и жить...

На миниатюре: Наводово.

Фото Марии Ельцовой

Возможно, эти статьи Вам тоже будут интересны:

1. Слово о поэте «Поэзию любят красивые люди, поэзия делает землю красивей», – сказал кто-то  из великих. В Шеговарской средней школе 5 апреля уже...
2. Слово о пиаре и журналистике В одном информационном издании не так давно попалось на глаза  интервью Сергея Александровича Котлова с многозначительным заголовком...
3. Против терроризма – ЗА ДОБРОЕ СЛОВО! Ведущего библиотекаря Ровдинской библиотеки Е.М. Микерову  я застала за написанием афиши.Неравнодушных односельчан библиотекари приглашали принять участие в акции «Дети против...
4. Мама – первое слово… И как поётся в песне из кинофильма «Мама», это – «главное слово в нашей судьбе…». Для шенкурян День матери уже...
5. Слово о главе Ровдинским советом ветеранов 2 октября был организован праздник, концерт, отчёт председателя совета, ну и, конечно, чай. Спасибо всем устроителям, было...
6. Это просто стихи… Не каждая районная газета может с гордостью заявить, что среди её авторов есть член Союза писателей России....
7. Я улетаю… Ветер играл с ресницами, Солнце шутило смело, Я улетела с птицами...
8. Дело житейское Руководством сайта современной  русской поэзии Стихи.Ru Надежда Князева номинирована на премию «Поэт года 2012»...

Метки: Надежда КНЯЗЕВА, №3-2014
Рубрики: Культура, Поэты